Donde iréis, tu guía gastronómica de siempre

miércoles, 28 de abril de 2010

No los llames, que vienen



Dice Stephen Hawking, que es como Robocop, pero con poderes mentales, que no enviemos más mensajes de bienvenida a los extraterrestres, que como vengan nos vamos a cagar.

Y tiene razón. Es que no aprendemos. El universo es más negro que una noche en la dehesa extremeña, así que en cualquier momento nos llega de ahí fuera un Pizarro y nos funde. En serio. Y nosotros deberíamos saberlo mejor que nadie; mira lo que le hicimos a Atahualpa.


Que vemos mucho Disney, y el universo no es así. ¿Tú crees que los extraterrestres van a recorrer doscientos mil trillones de años luz para darnos regalos? ¿Qué pasa, que a ellos no les afectan las leyes de Darwin? habrán evolucionado entre cuatrocientos tipos de bichos que se los quieren comer, y si no se los han comido, es porque son más brutos que ellos. De ahí fuera sólo puede llegar alguna especie de Chupacabras expedientado.


Vamos dados incluso aunque tengan otro criterio estético. Supongamos que en vez de oro, prefieren residuos radiactivos. Que dices tú, mira qué bien, que se los lleven. Y les dice Obama, os voy a llenar este hangar hasta los topes de mierda radiactiva toda para vosotros. Pero la avaricia no sólo es humana. Es universal. Le dirán, de momento nos conformamos con ésto, pero toma el látigo de siete colas y ponte a fabricar residuos nucleares pero ya.

Porque esa es otra. Lo peor es que ni siquiera sustituirán a los políticos, que ya por eso lo mismo nos compensa. Como pudimos comprobar en nuestra ejemplar transición, las formas de gobierno cambian, los políticos nunca. En lugar de sustituirlos, se servirán de ellos.

La pirámide de jerarquía quedará más o menos como está, pero se intercalarán en medio. Así:


Las multinacionales

Los extraterrestres

El País vasco y Cataluña

El estado español

La república dependiente de mi casa

La onu



Y en las películas, al final vencemos. Pero la realidad no es una película. En las pelis atrapamos una nave espacial y copiamos la tecnología en un abrir y cerrar de ojos. Pero cojamos el ejemplo de los aborígenes australianos, para hacernos una idea. Les cae un avión en el centro del poblado y el jefe le dice al chamán, ¿para cuándo tendrás construida una flota de pájaros de hierro? y el chamán le dice, bueno, hay que desarrollar la aeronaútica, instalar fábricas de motores, lo que supone disponer de altos hornos para producir acero, luego está el tema de la electrónica... calculo que en dos semanas podremos disponer de una flota de cazabombarderos. Y el jefe le contesta, no tenemos dos semanas, lo necesitamos en dos horas.


En cuanto a nuestra tecnología experimental, esa que no nos cuentan que existe para no asustarnos, viene a ser equivalente a esto: ¡Hemos descubierto una cosa tremenda, jefe, lo llamamos arco y flechas! todavía estamos averiguando todas sus posibilidades. Y dice el jefe de la tribu: con eso ganamos seguro.



Total, que siendo muy optimistas puede que los extraterrestres vengan a practicar sexo. Esa es la buena noticia. La mala es que el sexo que quieran practicar probablemente no sea del tipo consensuado.


Yo estoy con Hawking. No llamen más, por favor se lo pido.


RUMORE, RUMORE...

Se comenta que el Sr. Azul ha sido el negro de la biografía de Diego Forlan. Y que ha cobrado una pasta por ello.

Se comenta que el Sr. Rosario no va de viaje de negocios a Toledo, sino que va a abortar.

Se comenta que Selfellatio se va a pasar al cantautorismo. ¡Al fin!, dirán algunos…

Se comenta que El Supremo Líder en la Sombra no desea que su doctrina se divulgue, ni se expanda, ni se agite, que solo quede al alcance de los elegidos.

Proximamente informaremos del consejo ministerial, que tuvo telita...

martes, 27 de abril de 2010

El sindicato de policía yiddish, de Michael Chabon



Los judíos han fracasado en su intento de establecerse en Palestina. Estados Unidos acoge a los refugiados de la derrota en un remoto rincón de Alaska, concediéndoles una autonomía provisional. El nuevo mesías, del que esperan que les conduzca de nuevo a la tierra prometida, renuncia a las expectativas puestas sobre él y se da a las drogas duras. Su cadáver aparece en un hotel mugriento; en la mesa hay una partida de ajedrez inacabada.


Así se lo encuentra el detective Landsman, un tipo hecho papilla. Landsman es más feo y más sincero que Phillip Marlowe con una resaca de chinchón dulce. No es capaz de subir un tramo de escalera sin bordear el infarto, y cuando se mira en el espejo su propia imagen le da risa. Para animarse el día, Landsman se permite de vez en cuando el lujo de imaginar su propio suicidio. No espera que nadie acuda a su velatorio. Su mayor alegría es que él ya no estará presente.



Buscando algún motivo para seguir con vida, Landsman decide acabar la partida de ajedrez que hay sobre la mesa del difunto. En la investigación pierde la placa y la pistola, pero nunca la dignidad. Ni siquiera cuando, a falta de otra cosa, decide sacar su carnet del sindicato de la policía yiddish para interrogar a un testigo, que se parte de risa. Habría probado con el carnet del videoclub de la esquina, pero allí le conocen, así que no le admitirían como socio.



Landman no da hostias, las recibe. No es guapo. No es listo. No es duro. Carece de algo que pudiera denominarse atractivo. Pero es terco como una mula. El mesías está muerto, el futuro no existe, y los Estados Unidos han decidido revocar la autonomía de los judíos. Le ofrecen placa y la pistola a cambio de quitarle la dignidad. Acepta el soborno.
Pero en mitad de un tramo de escaleras, tratando ansiosamente de hinchar los pulmones mientras el corazón amenaza con explotarle, Landsman tiene una revelación; la placa es lo que le convierte en policía: el revólver es lo que le permite obtener algo parecido a respeto: pero es la dignidad lo que le convierte en un ser humano.


A su lado, Phillip Marlowe es un muñeco, una marioneta, pura pose de amargado, un cínico de manual, un estereotipo. Landsman está vivo.


La novela se lee de un tirón, y no sé qué haces que no te la estás leyendo ya.



jueves, 22 de abril de 2010

Está de moda no estar de moda



De forma inesperada, el señor Loewe, Channel número 5 y Cocó guysemuá, faros todos de occidente, han ido un paso más allá en eso que llaman arte y que consiste en cobrar cinco mil euros por un bolso (lo que en Castilla se venía a llamar sisa y en Barcelona carterismo, tendencia artística que siguió al dadaísmo). Decididos a indicarnos el camino a seguir, han sacado adelante un proyecto de ley en el que se promulga que estar de moda ya no está de moda. Lo que ahora se lleva es no estar de moda.

Este hecho, aparentemente inteligible y sencillo, ya está causando en algunas zonas residenciales un problema que les excede, ya que no sólo no se resuelve a impacto de cheque, es que encima tiene connotaciones filosóficas. Porque no hay medio ni manera. Se da el caso de señoras que salen a las zonas comunes hechas un ridículo, y al no estar de moda, automáticamente se ponen de moda. Y estar de moda NO está de moda. Así que tocar el felpudo y volver para casa a cambiarse el adefesio es todo uno. Con desalentadores resultados, dado que, cuanto más se escuerzan, más a la moda van, lo que conlleva que No van a la moda. (véase el caso de los cuatro sujetos de la foto, que venían en la misma vaina, y que ya no saben qué hacer para llamar la atención).
Presas de la desesperación, algunas féminas se han lanzado a la calle en bolas gritando como posesas atrapadas en un círculo vicioso, esplendorosas cual caballo de carreras, eso sí, lo que ha solventado los problemas de disfunción eréctil del barrio. Pero deja incólume la disyuntiva de cómo subirse al tren de los tiempos y permanecer en el candelabro.
Ante este despliegue de mozas lozanas en cueros vivos y aparentemente ebrias, las farmaceúticas que comercializan la viagra se están viendo obligadas a incrementar los porcentajes de bromuro que vierten en el agua. Piden una compensación al estado por las pérdidas millonarias que les ha causado la desastrosa actuación del señor Loewe. El estado dice que les van a dar todo lo que pidan, y más, para que se lo repartan entre sus ejecutivos.

El señor Loewe ya ha salido vaticinando que mejor se vuelve al carterismo de antes, o no quedarán más modelos que los de conducta.

OJITO CON ANDARSE CON TONTERIAS

En julio de 1499 los Reyes Católicos visitan Granada y se asombran del aire tan musulmán que aún conservaba la ciudad, incluso en sus vestidos y costumbres. Deciden por ello encomendar al Cardenal Cisneros, que ya había participado en la conquista del reino de Granada, la tarea de persuadir con más dureza a la conversión. (...)
Normalmente los medios de presión eran económicos: exención de deudas y sobornos; también hubo malos tratos físicos. Se cuenta de un zegrí que resistió veinte días, ganando fama de hombre duro.
(…)
Las consecuencias fueron graves y afectaron fundamentalmente al reino de Valencia, el cual pierde la cuarta parte de su población, lo que repercutió en la paralización de la agricultura, especialmente la producción de trigo y caña de azúcar. Los grandes señores, perjudicados por la expulsión de un contingente importante de su mano de obra, se contentan con la incorporación de las tierras confiscadas a los moriscos.

When in Rome, do as the Romans do.

miércoles, 21 de abril de 2010

DESMENTIDOS


No es cierto que Ricky Martin sea gay. “Es que lo malintelpletan todo…” ha declarado con bastante pluma.
No es cierto que ir a clase con un pañuelo te sirva para aprobar en el bachillerato, funciona mejor el uniforme de guardia civil.
No es cierto que el comercio internacional con países tercermundistas con sea injusto, es que no lo entendemos bien.
No es cierto que Sergio Ramos vaya a anunciar Pantene ahora que se marcha Guti.
No es cierto que Esperanza Aguirre tenga cada día más cara de teleñeco, es que el rictus se le está agriando de los disgustos.
No es cierto que Hacienda seamos todos, lo son bastantes, pero no todos.
No es cierto que los aviones de Ryanair pasen habitualmente por las nubes de ceniza de los volcanes, por acojonar.
No es cierto que haya crisis, lo que pasa es que no hay ganas.

CRISTINA ALMEIDA SE COME LA NUBE



Crecen las sospechas de que la nube de ceniza volcánica que expulsó hace unos días el volcán ejfajjllaajjjjjjaaagggh!!! (qué nombrecito, por dios, Teide, joder, ¿no es más fácil?, Teide, de toda la vida, y si lo quieres distinguir pues le pones unos palitos de esos romanos detrás, que es que he intentado decir eso y me ha dado un tirón en la lengua, coño) y que tiende a desaparecer de los cielos europeos ha sido en realidad ingerida por Cristina Almeida en un arrebato gastronómico.

Al parecer, la conocida expolítica confundió la recalcitrante nube con una de esas de algodón y se la zampó abriendo mucho la boca, así: Ñam!. Tras comerse a un picador, dos miuras y un niño de postre, en la reciente corrida de la Beneficencia, que casi la mata la gente allí mismo, esta nueva gesta de nuestra popular Cristina la ha puesto nuevamente en la picota, esta vez internacional. El ministro de exteriores islandés Össur Skarphedinsson (la madre que los parió, ¿Cómo se dirá “buenos días” en islandés?) se queja, y mucho, porque dice que para una vez que se hablaba de su país llega ésta y se come el atractivo turístico de golpe, y se ha enfurruñado y ha hecho así, cruzando los brazos, con pucheros y mohínes.

El ministerio del interior español, a su vez, estudia la posibilidad de contratar a la abogada pacense para emboscarla en un lugar secreto de la costa de Cádiz y que se coma a los inmigrantes con sus pateras según vayan llegando.

martes, 20 de abril de 2010

Madonna se ha representado en una gasolinera de Burgos



Como lo leen. Madonna se ha aparecido en una gasolinera de Burgos (no la Madonna que se suele aparecer en lo alto de una encina diciendo tenéis que ser buenos, llevar falda y matar comunistas; no, esa la tenemos ya muy vista: se ha aparecido la otra, la de las ancas de rana que no deja churro sin mojar ni palo sin bendecir).


Como todos sabemos, la realidad va por este orden, de menos real a más real:
Burgos
La carretera de Burgos
La gasolinera de la carretera de Burgos
El baño de la gasolinera de la carretera de Burgos (esto es concreto es hiperrealismo).


Pues según afirman algunos testigos, Madonna, que está muchos grados por debajo de la realidad que pueda contener Burgos (viene a tener una insustancialidad semejante a Míster Proper o al muñeco de Michelín)va y se PERSONA, señores, se PERSONA carnalmente en el baño de la gasolinera de la carretera de Burgos, cual bomba de sorpresa estallando sobre los concurrentes, que cayeron de hinojos, cegados por su esplendor.


Aunque los de la revista Más allá han enviado investigadores, porque les parece que el asunto excede lo imposible y se desliza hacia donde ya no llegan ni los pensamientos, la mera sospecha de esta encarnación ¿ES O NO Es para declarar fiesta nacional en la provincia? y si hace falta, se realiza algún sacrificio humano para congraciarse con la diosa.
Se sacrifica a alguno de fuera del pueblo, eso sí, para que luego no haya agravios por las lindes.
Y esto de matar extranjeros lo haces dos años seguidos, se convierte en tradición y ya no te lo impide ni la benemérica.

lunes, 19 de abril de 2010

La historia la escriben los vencedores



No, esta foto no corresponde a mi infancia, salvo a nivel metafórico.

Con ella pretendo ilustrar una reflexión de enjundia. Alguna vez habéis pensado, ¿Y si los orcos no somos como os han contado? ¿Y si los orcos no fuéramos elfos retorcidos por las torturas del señor oscuro, sino seres sensibles y pensantes? ¿Y si fueran los elfos los que han sido deformados por los melindres y misticismos aberrantes del señor claro? Porque, como orco os digo: ¿acaso, si me pinchas, no sangro? ¿acaso, si me insultas, no me cago en tus muertos?
¿Y si toda la Historia y las crónicas escritas por y para los hombres constituyeran un engaño? ¿una inmensa manipulación? porque ¿quién la cuenta, sino los vencedores? aquellos que nos derrotaron, que nos expulsaron de nuestras oscuras cavernas y nos masacraron. Se dicen muchas cosas acerca de los orcos. Que si comemos carne humana... ¿y acaso los hombres no comen ovejas, que son mil veces más inocentes que el más tierno de los humanos?
No, amigos, no. Abrid los ojos.

PALO ALTO, Ca


¡Que gusto da borrarse del Facebook!.
Hasta que no lo pruebas no te imaginas la cantidad de plastas que te dejan tranquilo, la enormidad de mensajes estúpidos que dejas de recibir, la paz interior que te queda.

Claro, luego están los que dicen que somos como borregos, que si primero está de moda abrirse la cuenta, que si luego está de moda borrarse, etc... Pues a esos les digo solo una cosa:



¡¡FRAMBOISE!!

Próximamente hablaremos de la litiasis submaxilar.

domingo, 18 de abril de 2010

Zomby party


No puede ser Michael Jackson el que se me ha aparecido en la tostada, porque Michael está ahora mismo tal como aparece en la foto.
Eso sí, Michael, estés donde estés, si me estás oyendo, que sé que me oyes: lo del Thriller 2 por el método Stanislavsky se te está yendo de las manos. Sal ya de la caja, que como esperes mucho más, no vas a poder hacer el baile sin desmembrarte.
No te aviso más.

jueves, 15 de abril de 2010

Se me ha aparecido en la tostada


Como podéis ver, se me ha aparecido la cara de James Joyce en una tostada, en premio a mi virtuosismo literario. Mi esposa, al verla, me ha dicho que no es James Joyce, que es Matt Dillon. Hemos consultado a un vecino para resolver esta discrepancia, y nos ha dicho que ni uno ni otro, que es claramente Leo Messi.
Tiempos faltos de fe, estos en los que vivimos.
En fin, que, para evitar males mayores, la he untao de mantequilla y me la he comido. O eso, o le ponía un altarcillo, pero tengo poco sitio en casa. Así que me la he zampado, y ya veremos a ver qué sale, cuando salga.

miércoles, 14 de abril de 2010

I'M COMMING

Si llegar es venir, y venir es arribar, y arribar es trepar, y trepar es de muy malas personas, podría decirse que no hay que fiarse de los que llegan. Ahora que lo releemos, lo cierto es que lo vemos bastante de centro derecha, pero es lo que hay. Así que, sin llegar al extremo de ciertos caudillos ultraderechistas que propugnan el “Al del mate, matarile”, si que un cierto resquemor se hace imprescindible. ¡Ah!, ¿que no están de acuerdo?. Muy bien. Piensen en el merengue, en Hugo Chávez, en el psicoanálisis, en las cajas del Día, en el tunning latino, en la música atronadora que sube por el patio de sus edificios, en los guisos de paltas o choclos, en Shakira, en fin, que no nos queremos poner muy extremos, pero las evidencias están ahí. Ustedes verán.

Coda.
-Patricio, tienes helado en las cejas.
-Si, es el problema de esta marca.

Ande vas, Dómine



Todavía estoy estremecío con las palabras de Obama en lo alto del púlpito del Premio Nóbel de la Paz: la guerra es necesaria.

Siguiendo esta línea, propongo que le conceden el Premio Nóbel de literatura a Hitler por su demostrada capacidad para quemar libros.
El nihilismo mola y la ironía flipa, pero, señores, como integrante renuente de la civilización occidental aviso que nos estamos trasroscando.

Para tratar de solventar este desaguisado me he puesto un póster de Obama cabeza abajo, para comprobar si funciona igual que las cruces, que si las pones del revés se pasan al lado oscuro de la fuerza. Lo mismo si pongo a Obama del revés se nos vuelve pacifista. Para mí que está poseído.

¿Para cuándo un árbitro de la vida, que pite los penaltis? Urge.

lunes, 12 de abril de 2010

LLEGA LA HORA DE LOS CÁLCULOS

A la LFP le llega todos los años el momento de los cálculos. Las probabilidades de que tu equipo gane la liga si pasa tal o cual cosa es algo que está intrínsecamente ligado al AS, al Marca, al Sport, a todos los bares de mala muerte y foros futbolísticos en general. Cálculos que solo se van ajustando cuando ya quedan pocas jornadas y realmente se pueden aplicar las matemáticas al balompié. Estas ecuaciones, si bien puras, realmente no aportan nada al común de los mortales, ese que siempre suspendió esta asignatura y que, ¡oh, casualidad!, ahora es el más interesado cuando lee el artículo en las páginas de opinión del Mundo Deportivo.
Nos gustaría centrarnos en las otras, en las previas. Por ejemplo; si se muere Messi, ¿qué posibilidades hay de que el Madrid gane la Liga?. Pues sencillo. Messi es a F.C. Barcelona un 27.3% . Se estima que F.C. Barcelona es a Real Madrid alrededor del 60%, como poco (si no es así, discútanme el 0-2 del pasado sábado). Por lo que el Madrid podría, (¡que coño!, ganaría) la Liga casi sin que se despeine Cristiano ”Cuasimodo” Ronaldo. Por tanto podemos deducir que la impotencia blanca tiene un precio (el coste del asesino a sueldo de Messi). Si comparamos este coste con el que se obtiene al ganar la liga (patrocinadores, primas, prestigio, etc…), yo no sé ustedes, pero a nosotros nos sale la cuenta de la vieja. Ojito, esto había que haberlo hecho antes de este sábado, que ahora ya…pues no. Hala, a calcular!

viernes, 9 de abril de 2010

GUTI QUIERE HACERSE MACHO


Tras las sorprendentes declaraciones del jugador del Real Madrid, José María Gutierrez “Guti” en las que afirmaba sin tapujos que dejaría el Real Madrid al final de esta temporada porque quería “cambiar de vida”, nuestros avezados reporteros, siempre insatisfechos con afirmaciones de este tipo que, como las bragas de embarazada, esconden más de lo que dejan ver, han tenido acceso a una revelación aún más asombrosa. Lo que en realidad planea el medio centro madridista es cambiarse el sexo y convertirse en un hombre. Al parecer Guti ha solicitado ya su admisión en una conocida clínica alemana para llevar a efecto la modificación genital que, según nos han asegurado fuentes del sanatorio, “incluirá de todo, o sea, lo redondo y lo otro, lo gordo”. Al parecer el rubio centrocampista está harto de llevar una vida de femíneo lujo sibarita, centrada en el mundo de la moda y los complementos, las peluquerías, los acondicionadores capilares y los saraos nocturnos y desea acometer ahora actividades más sencillas y viriles. En sus propias palabras: “Tengo ganas de sentarme de vez en cuando con los amigos a beber una cerveza y a mirar culos mientras me rasco la polla”. Después de los insistentes rumores que afirmaban que los taconazos del de Torrejón no eran solamente una pose estética sino que venían impuestos por el hecho de que el mediocampista jugaba efectivamente con tacones, esta noticia parece confirmar lo que era ya un secreto a voces. Su expareja, Arancha de Benito, que tal y como se ha corroborado se implantó en 1986 el nuflo y la tráquea de un estibador del puerto de Barcelona, ha declarado a su vez: “Ya era hora, joderhostiascoño…a lo mejor ahora podemos ser un matrimonio como dios manda otra vez”. Seguiremos con interés esta noticia y, quién sabe, lo mismo la ampliamos y todo.

jueves, 8 de abril de 2010

ME ABURRO TODA!

Queridos Amigos,

Trémulos estamos tras el último reparto de Ministerios, ahora comienza el trabajo, lo hacemos con toda la ilusión del mundo, blah, blah...

Eso si, podéis estar tranquilos que el de Trabajo me ha tocado a mí, no al otro, que... pfff...
Dentro de poco espero que podamos celebrar un consejo ministerial como Dios manda. Ya os informaremos de los logros alcanzados, que serán muchos, como siempre.
Podéis ir en paz. Por ahora.

martes, 6 de abril de 2010

LA CHARVEL SURFCASTER


Queridos amigos,

Quisiéramos hablaros de una guitarra que nos gusta por varios motivos, pero sobre todo, por uno. Por rara.
La Charvel Surfcaster, fabricada entre 1992 y 2005.
Entremos en situación. Charvel/Jackson fabricando superstratos HSS (humbucker, single, single) en varias gamas de precio, guitarras para melenudos con picos y calaveras, etc… se desmarca con un nuevo diseño innovador pero absolutamente clásico (¿Quién sería el que propuso la producción de esta guitarra?, ¡que huevazos!).
Una guitarra de gran calidad, con un claro diseño retro, pero de fabricación moderna. El cuerpo, como podéis ver en las fotos, es semihueco, el tajo tipo Rickembacker, los bonitos acabados color pastel o el clásico sunburst pero en un tono bastante rojizo que véis en la foto. El golpeador, siempre nacarado.
Al principio fue fabricada con dos pastillas tipo lipstick, fabricadas por Chandler, que se alejaban bastante del clásico sonido de este tipo de pastillas (chillón y sin medios) . Aún así proyectaban un sonido bastante agudo, muy útil para el country, pero con un fondo más grave. Después se fabricaron con una humbucker en el puente, para que el público objetivo fuera más amplio. Se lanzaron también versiones con 3 lipsticks, una 12 cuerdas y bajo, vamos, lo que es una serie completa. Seguramente porque no salían las cuentas con ese nivel de calidad, la compañía cambió la producción a la marca Jackson, pasando a fabricarse en India. Una vez que Fender adquiere la compañía en 2002, se elimina la producción. En España es casi inencontrable, los cuatro pelagatos que la disfrutan no la venden ni de coña. Ahora, que si preferís gastaros el dinero en una stratocaster, allá vosotros. Así os va.

APUESTAS SEGURAS. Malcom Scarpa


Queridos amigos,


Hoy hemos vuelto a escuchar el primer disco de Malcom Scarpa, el titulado como Malcom Scarpa.

Nos sigue llamando la atención la concepción de este disco, su minimalismo traicionero tras el que se ocultan tremendísimas joyas pop, que este señor desgranó en derroche de ideas que ya quisieran muchos.

De Eccentric Millonaire a Floating tombola, veintiseis canciones maravillosas.

Como es bastante difícil hacer que algo guste a alguien solo con palabras, voy a dejar de intentar explicárselo. No dejen de escucharlo si pueden, que se harán mejores personas. O no.

lunes, 5 de abril de 2010

¡NO HAY QUE EXAGERAR!



Estimados amigos,

Supongo que ya habéis vuelto todos, asi que ya podemos empezar.

Ya estamos de acuerdo en que los grupos que no tuvieron exito era porque no se lo merecían. También estamos de acuerdo en que se dijo "abstenidos perverterse" y no otra cosa, aunque se acepte casi cualquier variante. Que es peor dos vástagos que uno, que Pannenberg era un listillo (como casi todos), que estar entre el primer Rocky y el último Antonio Vega no es malo sino todo lo contrario, que tocar la opera completa en “Obstinatto Farrucco” pone al público de mala leche y que este chiste corto es para gente bastante inteligente:

-¿Y como se lo dijisteis?
- No le dijimos nada, él se dio cuenta.

En todo esto estamos de acuerdo, pero menos mal que no estamos solos. Ya me diréis, ya.

El gato de arriba se llama Truman. Él si que sabe.