La serie Cuéntame como pasó, tras doscientos capítulos, acaba de llegar al año 1979. Dentro de más o menos doscientos ochenta capítulos más, los Alcántara contactarán por un instante con nuestra realidad y, tras un sobrecogedor momento de toqueteo espacio-temporal en el que nosotros y ellos asistiremos a un mismo telediario, los Alcántara seguirán su curso hacia un futuro paralelo y divergente, y la serie pasará a llamarse Profetízame.
Para entonces, la abuela de los Alcántara rozará los cuatrocientos ochenta años de edad, y todos los personajes de la serie seguirán disimulándolo.
No sé qué mierda de mundo dejaremos a nuestros hijos y nietos, pero lo que sé seguro que ya estarán allí los Alcántara, porque habrán llegado antes que nadie.
¿Hay un límite en los Alcántara, o se prolongarán hasta el colapso final del propio universo? cuando una serie se aproxima a su final, todo se vuelve más radical, más absurdo, más inverosímil, en un desesperado intento de los guionistas por epatar a la audiencia que ya no tienen. Así, pudimos ver a Chanquete volviendo de entre los muertos para devorar el cerebro del Piraña, o a Mazinger Z copulando mecánicamente con Afrodita A con los pechos fuera. Pero los Alcántara no dan signos de vida. Son tan grises como la posguerra que los parió.
Por tanto, os advierto; si no hacemos algo pronto, acabarán por colonizar nuestro futuro.
Que si, que son humoristas, pero verán como en cinco años, a lo más tardar, sale un diseñador colocando una blusa a un pajarraco con pelos en el ombligo y, en dos meses, el señor López, de contabilidad, se planta una falda de tubo para ir a trabajar a la Gestoría Gegundez, siendo admirado por todos los parroquianos de la cafetería donde desayuna un café con porras todas las mañanas. Al tiempo.
